Derrière mon village, il y a un chemin. Les arbres ont des marques jaunes. Avant la rivière, les marques tournent à gauche, dans un champ. C'est trois kilomètres de plus. Chaque été, je tourne à gauche. Un jour, un homme du club dit : « Le pont est cassé. » Alors je vais voir le pont. Le pont n'est pas cassé. Il a une nouvelle barrière. Je reviens avec une photo. L'homme parle d'autre chose. Le club peint les marques chaque année. Personne ne va voir le pont. Maintenant, je passe sur le pont. Je suis seul sur le vieux chemin.